Shangai es valiente. Apenas lo suficiente para cruzar el puente del río creciente; el mismo que tienes en mente. Tierra caliente, treinta grados, humedad noventa y ocho y mucho sudor en la frente.

Los peces en el río no beben aunque tengan sed, porque nadan y nadan y vuelven a nadar, contra la corriente hacia el mar; hacia vos que vas delante, dejando canciones atrás.

Shangai piensa en cómo llegar y dónde encontrar amistad; cómo ser más importante y cómo tener el aguante que le evite llorar.

Shangai te mira de lejos sonriente y altivo, con la envidia que siente cualquier otro ser vivo por el que sabe llorar de verdad.

Y te vas de Shangai hacia el norte. Te vas de Shangai hacia el mar.

Y llegas sin suerte a Kamchatka, donde verdes y blancos son mil; donde hay rojos pretenciosos y algunos poco curiosos.

Y te sientas a ver a los osos, que comen salmón orgullosos, y te ven invisible como al jenjibre, porque supiste llegar.

Y te vas de Kamchatka hacia el mar.

LLegando en silencio al delta, es cuando decides dar vuelta a mirar. Y esperas a los pocos que puedan llegar, pero el tiempo no anda y nadie te puede alcanzar. Solo los peces que vienen del mar.

Y ves todo en colores mientras dos barracudas te causan dolores. Y te vas en silencio a la profundidad en las lágrimas de un mar en donde lloras desde años atrás.

Y te vas de Shangai hacia el mar.

Pero el agua es rosada y espesa, con cierto olor a frambuesa y vainilla de crema. Menta fresca, tal vez yerbabuena.

No es fácil cruzar; No es fácil nadar en dulce de fresa. No es fácil pensar que eres buena y a veces no sabes cómo cumplir la condena.

Pero llegas al puerto y al bar, donde una copa de vino de mesa te hace olvidar del todo la cansada proeza. Solo entonces duermes en dos mil colores presa.

Y te vas de Shangai hacia el bar, donde el color que mas quieres regresa y alguien como yo pone mas vino en la mesa.

Y te vas de Shangai hacia el mar.

En el trabajo tuve un altibajo que produjo un par de madrazos, pero seguí silencioso tu pasos, y a destajos logré superar los fracasos. Paso entonces una noche más en vilo pero no del todo tranquilo, porque un cascabel le quita al gato el sigilo.

Escribo sin estilo pero no maldigo. De tu sueño, soy solo un testigo.

When you are not around, you are simply not around. That ain't bad or sad. That just awakes other's interest in you, among other things not worth mentioning here.

Anyway. I had the intention of writing a nightmare yesterday and things ended up in something much more like a funny fairy tale.

Les Catacombs, a party, the hotel room and myself. Good morning.

And the walls came down all the way to hell
Never saw them when they're standing
Never saw them when they fell

Lucky Wilbury

I took time to realize how good this is. And yes.. It's getting better each day.

The United Nations has proposed a short definition for this: [an act of terrorism is] the peacetime equivalent to a war crime.

More precise definitions for the term tend to be relativist, because are often subjective, and rarely show satisfactory objectivity.

Actually, the term comes from the french word terrorisme, based on the latin verbes terrere, (to frighten) and deterrere, (to frighten from). It dates 1795 and was used to describe the "Reign of terror" in the post-revolutionary France, but after september 2001, everyone who has ideals and demands respect for the time and knowledge won in his life, is a terrorist to all those who hide under unexistent innocence or stupidity. To all those who feel important because they have read a book about a theory, that person is a criminal.

If you had the courage to call me terrorist in public just because I made myself clear, and you can assure it in my face without explicit reasons, then you must be God. If you are, God is real and I'm a happy blessed terrorist from the moment you touched my hand.

Come on!. Get off that cloud before you hurt yourself.

Another meat rice tea coke pear water cake spaghetti chocolate chocolate tea lemontree day has just come to an end.

Fourty Five Left. No more pasta please.

Hablando de nombres de perros, ocupaciones matutinas y gatos aztecas en la última conversación que arregló otro día, me perdí las últimas veintiséis canciones y borré accidentalmente otra entrada ácida de varios párrafos sobre guerra, miseria e histeria. Supongo que era el orden de las cosas.

Suena Lou Reed y regreso al trabajo.